EL PODER LITERARIO EMERGENTE, CON REFLEXIOPNES, OPINIONES MUY VARIADAS Y UN ELEMPLO DE SABER, LA MENTE LLENA DE LETRAS QUE FLUYEN COMO GOTAS DE AGUA EN UNA FUENTE DE INSPIRACION BISCERAL.
El explorador de sueños
En el reino secreto de Arâlduen vive Vâryahen, un joven elfo de ideas poco convencionales enamorado de la historias y los mitos. Tras reconocerse como una persona incapaz de permanecer mucho tiempo en el mismo lugar, decide aventurarse al antiguo continente, mayormente gobernado por humanos.Durante la travesía intuirá ser poseedor de un don divino. Sus sospechas se confirmarán finalmente cuando, en sus andanzas, encuentre a un hombre al que vislumbró en sus sueños y cuya historia creía haber surgido de su imaginación años atrás.
Su viaje le llevará a encontrarse con extraños personajes que se unirán a su camino para desvelar uno de los más grandes secretos del pasado. En las profundidades del antiguo reino élfico, hace siglos abandonado, Vâryahen descubrirá una oscura relación entre su poder onírico y un gran mal encarcelado.
Una historia donde la aventura, el romance, la tragedia y el misterio se fusionarán para convertir al anónimo hijo de la familia Dévegan, en una futura leyenda en el mundo místico y medieval de Gao.
Gonzalo de Vega Cuenca (Santander, 1984), ingeniero informático de vocación temprana y coach de vocación tardía, es, desde joven, un entusiasta de la literatura fantástica y mitológica. Su formación e intereses han conformado en él un carácter polifacético y creativo, animando su versátil imaginación y fomentando un original estilo basado en la experiencia de la improvisación y la caracterización empática de personajes.Autor de diversos artículos de corte humanista, mayoritariamente relativos al ámbito del coaching personal, se inicia como novelista con El explorador de sueños (2011), primero de los relatos que conformarán una trilogía atemporal para todo tipo de lectores. La cercanía y familiaridad de los protagonistas logra introducirnos en el extraño y ajeno escenario de sus aventuras, haciéndolo habitable; su dinámica prosa y característica expresión dialógica nos mantiene perpetuamente expectantes.
Decidir afrontar la realidad es un camino que puede hacerte libre
En este libro se hace un análisis a través de varios ejemplos cotidianos que a más de uno/a le hará reflexionar sobre sí mismo/a y sobre lo que hacen con sus vidas y con las personas que les rodean. Hablo de cómo nos destruimos por cosas que no tienen valor y cómo apartamos y menospreciamos lo que verdaderamente tiene valor y le da sentido a la vida. No es un análisis melodramático, tiene sentido del humor especialmente irónico y sarcástico (no podían faltar) con el que nos daremos cuenta de lo absurdo que es todo y que realmente no son dueños de sus propias vidas, sino al contrario, mayormente son presas de sus propios miedos y de los absurdos estereotipos sociales con los que están hipnotizados y guían sus vidas de forma inconsciente. Así que, yo les pregunto, ¿qué creen que serían capaces de hacer consigo mismos y con sus vidas si estuvieran despiertos y no tuvieran miedo? Las respuestas la encontrarán tarde o temprano por sí mismos, pero sin duda el contenido de este libro puede ser el detonante que necesite para la apertura de sus conciencias y consciencias. Tan sólo una chispa de luz será necesaria para traer el cambio…Verónica Storm (Cantabria, 1986), es licenciada en De- recho, y colabora con la ONG de Aldeas Infantiles. Critica el mal funcionamiento del sistema político y social por la falta de valores y honestidad, que son, en definitiva, la lacra social y la razón de su detrimento. Amante de la ciencia ficción, los misterios, la búsqueda de la verdad y la libertad de pensamiento, siempre tuvo un gran interés desde su infancia por la creatividad, tanto en el dibujo como en la escritura, realizando diversas obras no publicadas aún.
Vivencias, pensamientos y anécdotas de una cajera de hipermercado
Vivencias, pensamientos y anécdotas de una cajera de hipermercado es una original recopilación de situaciones y reflexiones en primera persona de una cajera con muchos años de experiencia a sus espaldas.Ser cajera no es fácil. Quien lo es, ya sabe que es un poquito complicado; y a quien no lo sabe, se lo digo yo: «somos las mejores psicólogas de la vida». A mí me gusta lo que soy.
María del Carmen Pezuela Esteban nació en Guadalajara en el año 1959, procedente de una familia humilde. Tomó contacto con el mundo del comercio cuando se trasladó a Madrid por motivos familiares. Siempre ha sido aficionada a la escritura, producto de la cual tiene numerosos relatos, cuentos y poesías que algún día verán la luz.
María del Carmen Pezuela Esteban nació en Guadalajara en el año 1959, procedente de una familia humilde. Tomó contacto con el mundo del comercio cuando se trasladó a Madrid por motivos familiares. Siempre ha sido aficionada a la escritura, producto de la cual tiene numerosos relatos, cuentos y poesías que algún día verán la luz.
Eduardo Patiño Pozo nació en un lugar de La Mancha de cuyo nombre sí quiere acordarse: Villafranca de los Caballeros. Desde muy pequeñito su familia le inculcó la lectura y hace muy poco tiempo se propuso escribir su propia novela. Gracias al equipo de Éride Ediciones, su sueño (y el de cualquier escritor novel) se cumplió y su obra ha sido publicada.
El Visitante Maligno
Sinopsis: La historia se inicia al Norte de Kuwait en 1991 durante la Guerra del Golfo Pérsico; Peter Donovan Teniente del Ejército de los Estados Unidos al mando de un grupo de soldados cae en una emboscada en el desierto de Irak y como consecuencia sucede una masacre. En ese lugar halla un amuleto que guarda en su bolsillo sin saber que encierra un poder oculto y a causa de ello; tiene su primer encuentro aterrador en un sepulcro bajo las arenas del desierto con un ser maligno que lo llevará al umbral de la muerte.
Sinopsis: La historia se inicia al Norte de Kuwait en 1991 durante la Guerra del Golfo Pérsico; Peter Donovan Teniente del Ejército de los Estados Unidos al mando de un grupo de soldados cae en una emboscada en el desierto de Irak y como consecuencia sucede una masacre. En ese lugar halla un amuleto que guarda en su bolsillo sin saber que encierra un poder oculto y a causa de ello; tiene su primer encuentro aterrador en un sepulcro bajo las arenas del desierto con un ser maligno que lo llevará al umbral de la muerte.
Transcurren varios años luego de estos acontecimientos y Peter, después de abandonar el Ejército, se traslada a un lugar en los Estados Unidos donde se establece y forma una familia. Peter se desempeña como Sheriff del pueblo y se reúne con algunos de sus vecinos los fines de semana para compartir en familia. Sus vidas transcurren con tranquilidad y felicidad hasta el día en que se les ocurre jugar con la Tabla Ouija y utilizan el amuleto traído desde el desierto, abriendo sin querer, una entrada para que la maldad llegue a sus vidas; destruyéndolas, sembrando espanto y muerte. Fenómenos paranormales, posesiones espeluznantes y muertes trágicas crean un clima de suspenso y terror a esta obra. Toca el tema del exorcismo y la visión que tiene la Iglesia al respecto, así como la manipulación que se hace de estas situaciones. Problemas de índole mental que son utilizadas a conveniencia como métodos de propaganda y captación de fieles. Es una novela ágil, emocionante y llena de suspenso, que no se puede dejar a un lado, entretiene y mantiene un creciente interés por su desenlace.
La opinión sobre este libro será limitada pues sólo he leído el prólogo y los dos primeros capítulos que es lo que Fernando nos ofrece en su blog, más el Book Tráiler, podéis acceder pinchando AQUÍ...
Por lo leído es una novela que promete, El argumento es muy interesante y nos mantiene muy atentos, la acción es relatada con claridad y rigor y los personajes son minuciosamente revelados al lector..
Fernando narra con bastante calidad para ser su primer trabajo, es un escritor apasionado con la historia y creo que tiene un buen nivel para conseguir la publicación de su obra..
Ardo en deseos de poder leer esta novela en su totalidad, me gusta la trama y como se estructura, la documentación tan necesaria para que un libro pueda ser creíble es muy precisa y veo en Fernando un talento especial con lo cual creo que pronto podremos ver publicada su obra..
Para finalizar agradecer a Fernando su confianza en este blog para hacernos llegar su obra..
UN ASESINATO EN LAS AFUERAS DEL ALHAMO
Hola, esta es mi historia, no se exactamente como empieza, tampoco como termina, pero si os puedo contar, como la estoy viviendo.
Estoy viviendo, en una ciudad sombría, oscura, llena de faltas y de un decorado inerte llamado población, con sus vidas ajenas a las preocupaciones de otros, son meros engranajes de una sociedad industrializada, donde cada cual camina al ritmo marcado por sus necesidades económicas, tanto mi falta de fe en la humanidad y su incomprensión lograron alejarme del adjetivo denominado corriente o normal. Como cada día salgo sin ser muy consciente de como me he vestido, creo que voy de negro no estoy seguro, entre tanta suciedad y delirio; ¿A quién le importa quien sea yo?... Jamás nadie se ha parado a preguntármelo. No es que sus vidas llenas de amor, sonrisas y coches caros me repugnen, sinó que me importa lo mismo “que una nueva variante de bayeta diseñada por la N.A.S.A para no dejar huella”....
No se exactamente donde voy ni a donde me dirijo con la cabeza agachada no consigo fijar un rumbo, me guio por instinto, mi trabajo si se puede llamar así..., yo lo considero más como una excusa para salir a la calle. Un mensaje en el contestador, me grito: ¡Eh capullo, tengo un caso que puede interesarte!...Si os digo la verdad lo de capullo, ya me lo tomo como algo cariñoso, me recuerda a como me hacía levantarme de la cama mi hermana; aunque su palabra se acercaba más a: ¡Eh idiota espabila!...en esta mañana las palabras capullo e idiota, componen una divertida sinfonía en mi cabeza. Llego a la escena del crimen, (por si no os lo he dicho me dedico a limpiarles el culo a estos hombres elegantes y guapos llamados Policías, agentes, maderos). Es un callejón lleno de sangre, y de un grito impregnado en todas partes la información me satura, no soporto verlos imitando la forma de un jarrón simplemente decorando y con los brazos en jarra. Entre flashes de cámaras, y conversaciones sin sonido, consigo ver la espalda del cadáver...y mi corazón deja de latir por un segundo...ese tatuaje, no podía ser ese en concreto, un tatuaje que yo había besado, acariciado, y que tantas noche desde que le perdí la pista me ha atormentado, era ella muerta, quieta, su sonrisa, su voz …. no sonarían más para ellos, dentro de mi cabeza siguen sonando demasiado fuerte..incluso muerta la sensación de su piel , me recorre el cuerpo; ni siquiera pregunto como ha sido, no hace falta ser ni la mitad de listo que cualquiera de los que hay aquí , para saber como murió mi viejo amor.
Apenas me sale la voz, ni las lagrimas, ni nada, puede ser por que la mezcla de antidepresivos y alcohol, genera ese efecto tan necesario sobre mi. De vuelta a mi cueva, así es como me gusta llamarla, por que sólo yo vivo en ella, llena de recuerdos, trastos inútiles escritos, los cuales son publicados desde mi mesa hasta la puerta con una tirada de un solo ejemplar y edición limitada..Me siento sobre mi silla, esta camisa me apreta demasiado para poder pensar claramente, me la quito, fijo la mente en lo que he visto y en las fotos que he sacado, como te mataron amor mío..., desde cuando no te acuerdas de mi “S”, es como me gusta recordarla no quiero pronunciar su nombre, por que sólo entonando la última vocal de su odiado y tan bonito nombre, su imagen aparecería tan viva delante mía que podría volver a esos momentos, tan amargamente dulces que viví con ella.
Tampoco he dicho mi nombre, por que no es relevante para esta historia, sin embargo si queréis recordarme mis extintos amigos me llaman Pit, más corto y barato, ¿Por que gastar saliva en mi?...
¿Quien te mato? , ¿y como?, … el porqué no me interesa, el por que , seguramente por que no supiste valorar ni siquiera lo que era pasar junto a mi un minuto de tu ya preciosa y finalizada vida.... estabas en ese callejón, vestida tan bonita y diferente como siempre, con tu perfume que se graba hasta el alma , cuando pasas, una única bala, se perdió y fue a parar a tu pecho, no hay huellas , no hay absolutamente nada solamente tu sangre y tu recuerdo , pero porqué?,. ¿Donde has estado todos estos años en los que yo me he ahogado en tu recuerdo?..No soy yo quien ha empuñado esa arma, si no el que te ha dejado desnuda ante ella....
¿Soy tan culpable como la persona que te disparó?, o solo soy un par de meses de sexo junto a ti , dímelo háblame aunque sea desde donde estés, claro no me lo puedes decir estás muerta...imbécil de mi jajajaja....en parte quería que te pasara esto, pero no así, no sin saber de ti tanto tiempo.
La persona que empuñó el arma lo hizo de frente, tu te detuviste en ese callejón , para fumar un cigarro por supuesto de liar, eras peculiar hasta para eso, no opusiste resistencia, el disparo fue limpio y en el sitio, esto no es un robo, no es un ratero de los que palizo cuando estoy tan borracho y aburrido creyéndome un justiciero, aunque esta noche me fundiré más en mi negro aspecto para preguntarles a esos rateros, si oyeron tus gritos en el eco..aunque no creo que gritaras, porque cariño conocías a quien te mató. Bajo a las profundidades de esta apestosa ciudad, uno a uno voy machacándolos, ellos no lo saben pero yo estuve casi un año de mi vida alimentándome de lucha, de una lucha tan antigua casi como el hombre, el arte de los 8 miembros lo llamaban los nativos. Su sangre me dibuja sonrisas y caras de ignorancia a cada golpe con mis codos y manos, nadie sabe nada, nadie oyó nada, incluso un pobre desgraciado con la boca como un piano..balbucea diciendo: Pit te juro que no se nada....me gritaba entre sollozos el muy bastardo; su reputación merece la pena ser contada. Phillip el cazador de gigantes le llamaban, el muy cobarde se dedica a violar prostitutas pero no a cualquier prostituta, sentía asco por las demasiado guapas sus victimas, eran mujeres demasiado grandes en físico en espíritu, putas que no llegaban a fin de mes, y comían para ahogar sus penas, mujeres demasiado grandes para ser amadas, tenía agallas el puto cobarde.
No se porqué ni me importa, pero esa escoria estaba gastando asfalto, algún crédulo lo había dejado en libertad ese mismo día, no pensaría él en sus días de preso, que el mismo día de su libertad se iba a encontrar con su viejo amigo Pit. Después de machacarlo y desfogarme con él durante una hora, solo pude sacarle un nombre, un tal George el enano, me sonaba demasiado ese nombre, la noche se está agotando, no se si estoy borracho, cansado o loco, tengo demasiada edad para estar aquí y soy demasiado joven para morir en estas calles, recojo cualquier evidencia de mi presencia en estas calles, si el mundo no quiere saber de mi yo tampoco quiero saber de él.
Después de una noche y tres horas de sueño mi cuerpo, se levanta por si sólo, y en mi cabeza, dos palabras y un sonido, George, “S”, ¿qué conexión puede tener mi viejo amor con ese tipo?, ¿con qué saciaré mi sed esta mañana, con whisky, vodka y la vieja loción para el afeitado que me dejó mi padre cuando murió?. No, no necesito estar borracho, no hasta que no encuentre la respuesta a este enigma, ella no esta y me sigue torturando su recuerdo, sigues estando muerta, tanto físicamente como mentalmente, y estás tan presente como antes...,
Esta vez la ciudad no me puede esconder, y mi me mente me suplica que lleve mi simpático cuerpo a la luz de Sol, George...George...algo se enciende, ¡claro¡, como podía olvidar a esa basura George el enano...ya lo recuerdo, fue el que me dibujó este nuevo rostro. Si no recuerdo mal, fue al principio de mi carrera cuando yo era un joven, entusiasta y fiel defensor de esta hipócrita justicia, lo estaba deteniendo porque como siempre, estaba robando en un bar o robándole a la fulana de turno, no lo recuerdo bien, las drogas te permiten recordar pero si las mezclas con alcohol, dejas folios en blanco en el archivador..pero si recuerdo bien lo que me hizo, le debo esta cara que ahora escondo, tuvo la amabilidad de rociarme con ácido y desfigurarme parte de la cara y dejarme con un ojo solamente, todavía soy ese chico guapo que mamá y la abuela tanto querían, a diferencia de que soy un pirata con parche y sin la pata de palo andando por las calles, y sin mucho pelo.
Como todos los días que dejo caer mi cuerpo durante el día, voy al bar donde esta mi viejo amigo Joe, y hablo con él de todo y de nada, más que mi amigo es mi primo, un currante como yo y quizás más duro, no le recrimino nada, eligió esta vida de servidumbre por voluntad propia. Ponme un café con malicia, le digo con tono sarcástico. Enseguida sin mediar palabra sabe que no estoy bien, sabe que algo me preocupa. Escupe lo que tengas que contarme, me dice con su voz casi apagada. Le cuento todo lo sucedido hasta el último detalle, casi como si pudiera palparlo es difícil dibujar un olor , un sentimiento, pero lo percibe, simplemente, lo percibe. Estamos casi 3 horas hablando, divagando sobre todo y nada, recordando mi vieja vida junto a “S”, seguimos sin encontrar conexión hasta que paramos en sus familiares, su padre un canalla de la vieja guardia, un policía de la vieja escuela, campeón de tiro y original de las tierras del norte, siempre había llevado a su hija por el camino que él fijaba, todavía recuerdo esas llamadas de madrugada.. ¿Donde estás? ¡¡Ven para casa ya¡¡, es demasiado viejo para caer sobre mis puños, uno tiene sus límites , todavía siento una estúpida compasión por los viejos en sillas de ruedas.
Salgo del bar de mi viejo amigo Joe, camino hacia mi coche para fijar rumbo a su hogar, sólo subirme a mi viejo Mustang...se me acelera el corazón como una locomotora con esteroides, y miles de recuerdos bombardean sobre mi mente, débil decrépita, quemada con tanta obsesión y metas sin conseguir, no puedo fijar la vista sobre la carretera, poco a poco parece que cabalgo sobre un gusano gigante...paro mil veces fumo como nunca, y sin saber donde mirar, donde escuchar, hasta llegar a su hogar, un pueblo llamado el viejo Alhamo, un lugar donde la gente está arraigada en el silencio, es muy difícil jugar a sabueso en este pueblo, lo mejor de él me lo lleve yo, y ahora a muerto en mis calles soy un blanco fácil para ellos. Aparco mi viejo coche donde me dejan, no es fácil sentirse bienvenido en este lugar, el odio quema el aire al respirar, soy un forastero no querido, saben quien soy.. y saben a lo que he venido..
Voy a su casa donde se crió con sus padres, su madre, una mujer casi apagada por el trabajo y el maltrato de un pobre dictador con su vieja silla de ruedas, me abre la puerta no sabe quien soy o quizás no me recuerda o simplemente no me había visto en su vida. Le hago varias preguntas, eso si lo primero es dar las condolencias a una madre que ha perdido una hija, no le importa que fume, tampoco me importa que le moleste el humo, creo que es más desagradable limpiarle el culo a su marido a media noche, aunque por respeto a la memoria de “S” apago el cigarrillo, no consigo sacarle nada en claro a la vieja, solo balbucea y repite, iba a la ciudad, a tu ciudad, a los ciudad de los Santos, buscando un recuerdo..repetía una y otra vez , una y otra vez. Pasé el día en ese infierno, en el bonito Alhamo, con sus gentes, reparé algún mal que me hicieron allí, visité a escoria, y desfogué mi frustración , incluso me despedí de su padre, y su padre se despidió del mundo, nadie sobrevive a una caída desde un acantilado y más cuando vas remolcado por un Mustang de 300 cv, todo ya no importa, aunque la verdad se iba recreando sobre el escenario...volví a mi ciudad, busqué a George el enano, lo encontré, y lo deje allí mismo solo me dijo algo, te buscaba a ti... a ti, a ti, ...ojalá no fuera cierto pero nadie miente cuando esta apunto de morir, no nadie que yo conozca nadie ha vuelto para decirme lo contrario.
Poco a poco la evidencia se iba abriendo paso por mi torturada mente, poco a poco fijaba el motivo, y poco a poco las pruebas apuntaban hacia mi, solamente a mi...., entonces una imagen aparece de repente en mi mente, una pisada, una huella, unas botas militares, sólo hay alguien de mi gente que lleve esas botas, sangre de mi sangre, ...mi hermana, no puede ser, me repito una y otra vez, salgo, cojo las llaves, abandono mi apestosa cueva, me deshago del cadáver del estúpido enano, lo dejo que sea alimento de las tierras de Neptuno. Mi corazón, mi alma, mi todo, tiembla como el culo de un japonés en un terremoto, George el enano me confesó antes de morir que intentó ligar con ella, pero ella le dijo que buscaba a un sólo hombre, un sólo hombre que le había dejado una huella que jamás pudo borrar. Llegando a mi casa mi hermana me espera con un rifle en la mano, llorando, la vieja Capitán Niki, no le tiembla el pulso, lleva muchas guerras encima para tener miedo, ¿pero enfrentarse a su hermano? ..es una guerra que no quiere ganar, y no quiere recordar. Pit me repite una y otra vez, esa mujer tan bonita, tan ….horrible en su interior, te convirtió en esto que estás viendo cada mañana en el espejo, merecía morir.....no puedo matar a mi hermana, despacio cojo me acerco a ella y aprieto el gatillo, sangrando me sube al coche, buscamos el cadáver del enano entre los mares, lo llevamos a la escena donde murió “S”...caso resuelto, dos muertos y dos tiros, nadie podrá decir lo contrario, mi hermana disparó al enano en un pie, y se defendió, “S”, sufrió las consecuencias....de abandonarme y dejarme maltrecho. Yo no se lo hice pagar, pero la sangre de mi sangre no pudo soportar mi infeliz vida desde ese mismo momento...sólo puedo estarles agradecidos, con su muerte me libero..más tarde llego a mi casa todavía con el tiro en el hombro caliente, quemo todos los recuerdos y vuelvo a mi hogar donde una vez miré al cielo y me sentí humano-.
“S” estés donde estés, yo no apreté el gatillo....
Hola, esta es mi historia, no se exactamente como empieza, tampoco como termina, pero si os puedo contar, como la estoy viviendo.
Estoy viviendo, en una ciudad sombría, oscura, llena de faltas y de un decorado inerte llamado población, con sus vidas ajenas a las preocupaciones de otros, son meros engranajes de una sociedad industrializada, donde cada cual camina al ritmo marcado por sus necesidades económicas, tanto mi falta de fe en la humanidad y su incomprensión lograron alejarme del adjetivo denominado corriente o normal. Como cada día salgo sin ser muy consciente de como me he vestido, creo que voy de negro no estoy seguro, entre tanta suciedad y delirio; ¿A quién le importa quien sea yo?... Jamás nadie se ha parado a preguntármelo. No es que sus vidas llenas de amor, sonrisas y coches caros me repugnen, sinó que me importa lo mismo “que una nueva variante de bayeta diseñada por la N.A.S.A para no dejar huella”....
No se exactamente donde voy ni a donde me dirijo con la cabeza agachada no consigo fijar un rumbo, me guio por instinto, mi trabajo si se puede llamar así..., yo lo considero más como una excusa para salir a la calle. Un mensaje en el contestador, me grito: ¡Eh capullo, tengo un caso que puede interesarte!...Si os digo la verdad lo de capullo, ya me lo tomo como algo cariñoso, me recuerda a como me hacía levantarme de la cama mi hermana; aunque su palabra se acercaba más a: ¡Eh idiota espabila!...en esta mañana las palabras capullo e idiota, componen una divertida sinfonía en mi cabeza. Llego a la escena del crimen, (por si no os lo he dicho me dedico a limpiarles el culo a estos hombres elegantes y guapos llamados Policías, agentes, maderos). Es un callejón lleno de sangre, y de un grito impregnado en todas partes la información me satura, no soporto verlos imitando la forma de un jarrón simplemente decorando y con los brazos en jarra. Entre flashes de cámaras, y conversaciones sin sonido, consigo ver la espalda del cadáver...y mi corazón deja de latir por un segundo...ese tatuaje, no podía ser ese en concreto, un tatuaje que yo había besado, acariciado, y que tantas noche desde que le perdí la pista me ha atormentado, era ella muerta, quieta, su sonrisa, su voz …. no sonarían más para ellos, dentro de mi cabeza siguen sonando demasiado fuerte..incluso muerta la sensación de su piel , me recorre el cuerpo; ni siquiera pregunto como ha sido, no hace falta ser ni la mitad de listo que cualquiera de los que hay aquí , para saber como murió mi viejo amor.
Apenas me sale la voz, ni las lagrimas, ni nada, puede ser por que la mezcla de antidepresivos y alcohol, genera ese efecto tan necesario sobre mi. De vuelta a mi cueva, así es como me gusta llamarla, por que sólo yo vivo en ella, llena de recuerdos, trastos inútiles escritos, los cuales son publicados desde mi mesa hasta la puerta con una tirada de un solo ejemplar y edición limitada..Me siento sobre mi silla, esta camisa me apreta demasiado para poder pensar claramente, me la quito, fijo la mente en lo que he visto y en las fotos que he sacado, como te mataron amor mío..., desde cuando no te acuerdas de mi “S”, es como me gusta recordarla no quiero pronunciar su nombre, por que sólo entonando la última vocal de su odiado y tan bonito nombre, su imagen aparecería tan viva delante mía que podría volver a esos momentos, tan amargamente dulces que viví con ella.
Tampoco he dicho mi nombre, por que no es relevante para esta historia, sin embargo si queréis recordarme mis extintos amigos me llaman Pit, más corto y barato, ¿Por que gastar saliva en mi?...
¿Quien te mato? , ¿y como?, … el porqué no me interesa, el por que , seguramente por que no supiste valorar ni siquiera lo que era pasar junto a mi un minuto de tu ya preciosa y finalizada vida.... estabas en ese callejón, vestida tan bonita y diferente como siempre, con tu perfume que se graba hasta el alma , cuando pasas, una única bala, se perdió y fue a parar a tu pecho, no hay huellas , no hay absolutamente nada solamente tu sangre y tu recuerdo , pero porqué?,. ¿Donde has estado todos estos años en los que yo me he ahogado en tu recuerdo?..No soy yo quien ha empuñado esa arma, si no el que te ha dejado desnuda ante ella....
¿Soy tan culpable como la persona que te disparó?, o solo soy un par de meses de sexo junto a ti , dímelo háblame aunque sea desde donde estés, claro no me lo puedes decir estás muerta...imbécil de mi jajajaja....en parte quería que te pasara esto, pero no así, no sin saber de ti tanto tiempo.
La persona que empuñó el arma lo hizo de frente, tu te detuviste en ese callejón , para fumar un cigarro por supuesto de liar, eras peculiar hasta para eso, no opusiste resistencia, el disparo fue limpio y en el sitio, esto no es un robo, no es un ratero de los que palizo cuando estoy tan borracho y aburrido creyéndome un justiciero, aunque esta noche me fundiré más en mi negro aspecto para preguntarles a esos rateros, si oyeron tus gritos en el eco..aunque no creo que gritaras, porque cariño conocías a quien te mató. Bajo a las profundidades de esta apestosa ciudad, uno a uno voy machacándolos, ellos no lo saben pero yo estuve casi un año de mi vida alimentándome de lucha, de una lucha tan antigua casi como el hombre, el arte de los 8 miembros lo llamaban los nativos. Su sangre me dibuja sonrisas y caras de ignorancia a cada golpe con mis codos y manos, nadie sabe nada, nadie oyó nada, incluso un pobre desgraciado con la boca como un piano..balbucea diciendo: Pit te juro que no se nada....me gritaba entre sollozos el muy bastardo; su reputación merece la pena ser contada. Phillip el cazador de gigantes le llamaban, el muy cobarde se dedica a violar prostitutas pero no a cualquier prostituta, sentía asco por las demasiado guapas sus victimas, eran mujeres demasiado grandes en físico en espíritu, putas que no llegaban a fin de mes, y comían para ahogar sus penas, mujeres demasiado grandes para ser amadas, tenía agallas el puto cobarde.
No se porqué ni me importa, pero esa escoria estaba gastando asfalto, algún crédulo lo había dejado en libertad ese mismo día, no pensaría él en sus días de preso, que el mismo día de su libertad se iba a encontrar con su viejo amigo Pit. Después de machacarlo y desfogarme con él durante una hora, solo pude sacarle un nombre, un tal George el enano, me sonaba demasiado ese nombre, la noche se está agotando, no se si estoy borracho, cansado o loco, tengo demasiada edad para estar aquí y soy demasiado joven para morir en estas calles, recojo cualquier evidencia de mi presencia en estas calles, si el mundo no quiere saber de mi yo tampoco quiero saber de él.
Después de una noche y tres horas de sueño mi cuerpo, se levanta por si sólo, y en mi cabeza, dos palabras y un sonido, George, “S”, ¿qué conexión puede tener mi viejo amor con ese tipo?, ¿con qué saciaré mi sed esta mañana, con whisky, vodka y la vieja loción para el afeitado que me dejó mi padre cuando murió?. No, no necesito estar borracho, no hasta que no encuentre la respuesta a este enigma, ella no esta y me sigue torturando su recuerdo, sigues estando muerta, tanto físicamente como mentalmente, y estás tan presente como antes...,
Esta vez la ciudad no me puede esconder, y mi me mente me suplica que lleve mi simpático cuerpo a la luz de Sol, George...George...algo se enciende, ¡claro¡, como podía olvidar a esa basura George el enano...ya lo recuerdo, fue el que me dibujó este nuevo rostro. Si no recuerdo mal, fue al principio de mi carrera cuando yo era un joven, entusiasta y fiel defensor de esta hipócrita justicia, lo estaba deteniendo porque como siempre, estaba robando en un bar o robándole a la fulana de turno, no lo recuerdo bien, las drogas te permiten recordar pero si las mezclas con alcohol, dejas folios en blanco en el archivador..pero si recuerdo bien lo que me hizo, le debo esta cara que ahora escondo, tuvo la amabilidad de rociarme con ácido y desfigurarme parte de la cara y dejarme con un ojo solamente, todavía soy ese chico guapo que mamá y la abuela tanto querían, a diferencia de que soy un pirata con parche y sin la pata de palo andando por las calles, y sin mucho pelo.
Como todos los días que dejo caer mi cuerpo durante el día, voy al bar donde esta mi viejo amigo Joe, y hablo con él de todo y de nada, más que mi amigo es mi primo, un currante como yo y quizás más duro, no le recrimino nada, eligió esta vida de servidumbre por voluntad propia. Ponme un café con malicia, le digo con tono sarcástico. Enseguida sin mediar palabra sabe que no estoy bien, sabe que algo me preocupa. Escupe lo que tengas que contarme, me dice con su voz casi apagada. Le cuento todo lo sucedido hasta el último detalle, casi como si pudiera palparlo es difícil dibujar un olor , un sentimiento, pero lo percibe, simplemente, lo percibe. Estamos casi 3 horas hablando, divagando sobre todo y nada, recordando mi vieja vida junto a “S”, seguimos sin encontrar conexión hasta que paramos en sus familiares, su padre un canalla de la vieja guardia, un policía de la vieja escuela, campeón de tiro y original de las tierras del norte, siempre había llevado a su hija por el camino que él fijaba, todavía recuerdo esas llamadas de madrugada.. ¿Donde estás? ¡¡Ven para casa ya¡¡, es demasiado viejo para caer sobre mis puños, uno tiene sus límites , todavía siento una estúpida compasión por los viejos en sillas de ruedas.
Salgo del bar de mi viejo amigo Joe, camino hacia mi coche para fijar rumbo a su hogar, sólo subirme a mi viejo Mustang...se me acelera el corazón como una locomotora con esteroides, y miles de recuerdos bombardean sobre mi mente, débil decrépita, quemada con tanta obsesión y metas sin conseguir, no puedo fijar la vista sobre la carretera, poco a poco parece que cabalgo sobre un gusano gigante...paro mil veces fumo como nunca, y sin saber donde mirar, donde escuchar, hasta llegar a su hogar, un pueblo llamado el viejo Alhamo, un lugar donde la gente está arraigada en el silencio, es muy difícil jugar a sabueso en este pueblo, lo mejor de él me lo lleve yo, y ahora a muerto en mis calles soy un blanco fácil para ellos. Aparco mi viejo coche donde me dejan, no es fácil sentirse bienvenido en este lugar, el odio quema el aire al respirar, soy un forastero no querido, saben quien soy.. y saben a lo que he venido..
Voy a su casa donde se crió con sus padres, su madre, una mujer casi apagada por el trabajo y el maltrato de un pobre dictador con su vieja silla de ruedas, me abre la puerta no sabe quien soy o quizás no me recuerda o simplemente no me había visto en su vida. Le hago varias preguntas, eso si lo primero es dar las condolencias a una madre que ha perdido una hija, no le importa que fume, tampoco me importa que le moleste el humo, creo que es más desagradable limpiarle el culo a su marido a media noche, aunque por respeto a la memoria de “S” apago el cigarrillo, no consigo sacarle nada en claro a la vieja, solo balbucea y repite, iba a la ciudad, a tu ciudad, a los ciudad de los Santos, buscando un recuerdo..repetía una y otra vez , una y otra vez. Pasé el día en ese infierno, en el bonito Alhamo, con sus gentes, reparé algún mal que me hicieron allí, visité a escoria, y desfogué mi frustración , incluso me despedí de su padre, y su padre se despidió del mundo, nadie sobrevive a una caída desde un acantilado y más cuando vas remolcado por un Mustang de 300 cv, todo ya no importa, aunque la verdad se iba recreando sobre el escenario...volví a mi ciudad, busqué a George el enano, lo encontré, y lo deje allí mismo solo me dijo algo, te buscaba a ti... a ti, a ti, ...ojalá no fuera cierto pero nadie miente cuando esta apunto de morir, no nadie que yo conozca nadie ha vuelto para decirme lo contrario.
Poco a poco la evidencia se iba abriendo paso por mi torturada mente, poco a poco fijaba el motivo, y poco a poco las pruebas apuntaban hacia mi, solamente a mi...., entonces una imagen aparece de repente en mi mente, una pisada, una huella, unas botas militares, sólo hay alguien de mi gente que lleve esas botas, sangre de mi sangre, ...mi hermana, no puede ser, me repito una y otra vez, salgo, cojo las llaves, abandono mi apestosa cueva, me deshago del cadáver del estúpido enano, lo dejo que sea alimento de las tierras de Neptuno. Mi corazón, mi alma, mi todo, tiembla como el culo de un japonés en un terremoto, George el enano me confesó antes de morir que intentó ligar con ella, pero ella le dijo que buscaba a un sólo hombre, un sólo hombre que le había dejado una huella que jamás pudo borrar. Llegando a mi casa mi hermana me espera con un rifle en la mano, llorando, la vieja Capitán Niki, no le tiembla el pulso, lleva muchas guerras encima para tener miedo, ¿pero enfrentarse a su hermano? ..es una guerra que no quiere ganar, y no quiere recordar. Pit me repite una y otra vez, esa mujer tan bonita, tan ….horrible en su interior, te convirtió en esto que estás viendo cada mañana en el espejo, merecía morir.....no puedo matar a mi hermana, despacio cojo me acerco a ella y aprieto el gatillo, sangrando me sube al coche, buscamos el cadáver del enano entre los mares, lo llevamos a la escena donde murió “S”...caso resuelto, dos muertos y dos tiros, nadie podrá decir lo contrario, mi hermana disparó al enano en un pie, y se defendió, “S”, sufrió las consecuencias....de abandonarme y dejarme maltrecho. Yo no se lo hice pagar, pero la sangre de mi sangre no pudo soportar mi infeliz vida desde ese mismo momento...sólo puedo estarles agradecidos, con su muerte me libero..más tarde llego a mi casa todavía con el tiro en el hombro caliente, quemo todos los recuerdos y vuelvo a mi hogar donde una vez miré al cielo y me sentí humano-.
“S” estés donde estés, yo no apreté el gatillo....
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